Творчество! Стихи, рисунки и т.д.

Авокадо написал:

тем более что разговор идет о высоком, о поэзии.

Верно. Предлагаю вернуться к теме и услышать ваши мнения по такому вопросу - что главное в стихе? Почему некоторые из них считаются очень удачными, другие не очень? Есть мнение, что это образ.

Но вернемся к Не журналисту)) Вы изначально кидаете в одну кучу ремесленничество и творчество. Вы сравниваете врачей, слесарей, водителей и людей, занимающихся искусством. Я же написал вам, что, безусловно, "работать" поэтом и писать на заказ в прессу, на различные мероприятия и праздники, может, можно обучить и каждого второго. Точно так же, как , например, человека, обладающего музыкальным слухом (он тоже развивается) можно выучить на профессионального музыканта. И он будет один в один играть Моцарта седьмой скрипкой в оркестре. Ну или, допустим, попадет в коллектив Стаса Михайлова и т п. Но он не сможет писать музыку, от которой обуревают эмоции и пробирает до глубины души. Нет, конечно, изучив лад и гармонию, выстраивать отточенные композиции он сможет, но довольно бездушно, а потому стереотипно) И, наверное, вы удивитесь, но многие таланты имеют, кроме творчества, вполне приземленные профессии, чтоб зарабатывать на хлеб насущный)

Вы то ли меня не понимаете, то ли не хотите, то ли излагаю туманно...


Ничего я в кучу не валил, неправда... Ремесла и в поэзии навалом, и в медицине, и в педагогике... Везде есть профессионалы и виртуозы, а есть (выражение моей бабушки относительно средненького плотника) "топорники". А то, что профессиональный поэт садится работать, вот просто так. без всякого вдохновения, так это правда- возьмите любую большую стихотворную форму (поэму к примеру) и попробуйте вызвать это самое вдохновение на всё время её написания... Вот то-то, работа и есть, как любая другая работа...

А что до правил и всяких специфических условий, так здесь я ведь тоже не солгал, однажды поймал себя на мысли, что в стихосложении порой больше всякой "математики" чем в самой математике...

Искусство тоже разное бывает. В последнее время нам вместо искусства зачастую подсовывают распиаренное "не пойми что". Видели, какая очередища стояла на выставку работ Валентина Серова в московской Теретьяковской галерее? А вот сейчас на выставку абстракций Кандинского никакого ажиотажа нет. Как ни пытаются испортить вкус у народа какими-нибудь трафаретными Энди Уорхоллами за миллионы долларов, а народ все равно отличает настоящую живопись от "обоев".

ПыСы: У вас подход к искусству аналоговый, а у вашего оппонента - цифровой.

Авокадо, когда подсовывают распиаренное "не пойми что" это уже бизнес, а не искусство.

Авокадо написал:

Но вот какое дело: в 20-м веке на западе научились продавать задорого именно халтуру: всякую мазню и какафонию, сделав их модными и действуя по принципу "голого короля". Дескать, вам не дано увидеть и оценить, отсталые вы... К нам эта мода тоже пришла, вместе с капитализмом. Галереи современного искусства завалены макулатурой и искореженными уродцами,

Заявление серьезное и даже программное. Есть много чего в искусстве, чего я не понимаю и не принимаю, но отрицать, что это его разновидности не решусь, ибо созерцатель, а не творец и не искуствовед. И бывали случаи, когда профессионалы заставляли меня поменять мнение.

Совершенно верно, только с одной оговоркой: люди, владеющие техникой написания чего-либо не менее талантливы, чем самородки, и они никогда не претендуют на то, чтоб указывать ЧТО надо писать, они как правило всё же выдают КАК НАДО это делать, нет?

Я ведь не говорю, что техника может быть без таланта, нет, я просто cчитаю, что она- первична...

Расстреливать небо не надо.
Смирите гордыню, вожди...
У всех комбатантов парада
Пусть лица омоют дожди.

А солнце своё наверстает,
Макушки опять припечёт...
Простите нас, Жуков и Сталин:
Не вам отдаём мы почёт.

Бессмертный ваш полк прибывает.
Средь множества этих потерь,
Кого до сих пор убивают -
Уже не проверить теперь.

Уже постаревшие внуки
Радеют за статус страны...
Но те же аккорды и звуки
На площади Красной слышны.

А вот Мавзолей под завесой.
Не смеют взойти и стоять...
У Родины нет интереса
Своё и простить, и понять.

Такая у нас перестройка.
Реформ круговерть на Руси...
Гордимся мы мёртвыми только,
Живые у нас не в чести.

Валерий НОВОСКОЛЬЦЕВ

Приложенный файл не видно.
Но... крик чьей-то души не сохраняют, если он не схож с своим.

И вечер с памятью навек сшивает белой ниткой снег

Сгустились сумерки к пяти,
фонарь пытается спасти
теней узоры от ветров,
а я - любовь от лишних слов.

На плечи ты - пушистый плед,
сугроб лакает жёлтый свет,
и вечер с памятью навек
сшивает белой ниткой снег.

И трудно нам с тобой принять
свои года, седую прядь,
а серость дня, что в ночь ушёл,
останется в морщинках штор.

Другие зимы повторят
минуту грусти в снегопад...
слезой былое освяти,
к весне с ветрами по пути.


Задремавшая луна улыбается во сне

Все сугробы спеленал
к десяти вечерний снег,
задремавшая луна
улыбается во сне.

Грезится весенний день -
принесли тепло грачи,
убаюкал ветер тень,
и зажгла звезда ночник.

Суета, усталость, хмарь -
три морщинки возле глаз,
посмотри - нашёл фонарь
у окна большой алмаз.

Погрусти, но бровь не хмурь,
у судьбы не просим крох...
отзвуком житейских бурь
остаётся тихий вздох.


Худой фонарь у тёмных окон пускает жёлтую слезу

Унылый день не станет датой,
забудь и зря не морщи лоб,
на простыне, ветрами смятой,
уснул калачиком сугроб.

Раздвинешь шторы - тени в коме,
на сером - белые штрихи,
ночных воспоминаний промельк
тревожит старые грехи.

Былое тронешь ненароком,
не вороши, что там - внизу,
худой фонарь у тёмных окон
пускает жёлтую слезу.

И сколько от себя ни бегай,
найдётся повод для тоски...
с берёзой, облаком и снегом
роднятся белизной виски.


И неба серые лоскутья на чёрных ветках сушит ветер

Опять сезонов перепутье,
не отличишь от утра вечер,
и неба серые лоскутья
на чёрных ветках сушит ветер.

А там, где были снега пятна,
мерцают лужи из металла,
твоё молчание понятно -
от этой серости устала.

Одно уже не повторится,
другое - памяти отдали,
и петли времени на спицы
ложатся ровными рядами.

Добавлю в комплименты лести -
душа вспорхнёт и вёсны вспомнит...
оконным переплётом крестит
фонарь тебя и сумрак комнат.


Пожухлый лист, прильнувший к ветке

Прокрутишь памяти ремейки -
поймёшь чего ты лишена,
и вновь былое перемелет
во вздох немая тишина.

С утра твердишь, что это нервы,
а я в ответ - года, года,
летают ангелочков перья,
поймаешь, а в руке - вода.

Усталый взгляд и прядь седая -
ушедшей осени укор,
и серый сумрак оседает
на складках незакрытых штор.

Судьбы короткие заметки -
морщинки у губы и век...
пожухлый лист, прильнувший к ветке,
стерпел дожди и стерпит снег.


Разноцветная свита опавшей листвы

С увядающей осенью вечно морока -
забывает опять про обещанный снег,
а дожди барабанят в закрытые окна,
со слезой умоляя пустить на ночлег.

Не гадал, что скрывалось за вашей улыбкой,
и не верило сердце, что это игра,
не берёзовый лист - золотистую рыбку
доставали из невода веток ветра.

А ракита, озябшая, в платьице рваном
помахала платком - возвращайтесь на круг,
переводит душа на язык расставаний
и несдержанный вздох, и касания рук.

Поддержу разговор о делах, о погоде,
понимая, что клятвы любые пусты...
уходящего в зиму, привычно проводит
разноцветная свита опавшей листвы.


Допоздна в метель не спится

На дома, на тополь голый
снегопад обрушил небо,
воробьи и сизый голубь
не дождались крошек хлеба.

За судьбой не доглядели,
допоздна в метель не спится,
за петлёй петля - недели
на твои ложатся спицы.

Никого с тобой не судим,
что в душе печали кокон,
и берёза с белой грудью
зазвенит серьгой у окон.

И ручья подхватят голос
поутру хоры капели...
и простишь за белый волос,
и за то, что не допели.


Снега - лепестками соцветий

Что чувства? - весенние грозы:
шумят и тревожат ночами,
худыми руками берёза
родившийся месяц качает.

Поплачься - не вовремя встретил,
и что нам хотелось - не вышло,
снега - лепестками соцветий -
летят с замерзающих вишен.

Дай время - и станем ручными,
а память - и кара, и милость,
как сны вспоминаем ночные -
припомнилось, тут же забылось.

Всё ладится в общем и целом,
тоску можно спрятать в бумагу...
а синие тени на белом
слагают январскую сагу.


Из пряжи запутанных веток

Наверное, тоже не спите
и вспомнили всё ненароком,
метели стирают граффити
берёзовых теней у окон.

Печаль - не единственный мостик,
который лежит между нами,
а клён - одна кожа да кости -
утешится белыми снами.

Что лучшая песня не спета,
бессонница снова пророчит,
из пряжи запутанных веток
соткутся весенние ночи.

И била судьба, и ломала,
сегодня - сердечная смута...
узнала душа, что ей мало
покоя в тепле и уюта.