Творчество! Стихи, рисунки и т.д.

Набросок со старой фотографии

Ага, вдохновила случайно найденная старая фотка

Хм... Вчера, говорите?? Нет, вчера точно не я

Минувшим днем исполнилось 70 лет Иосифу Александровичу Бродскому, русскому по духу поэту, лауреату Нобелевской премии. Одно из его ранних стихотворений

Стихи под эпиграфом

"То, что дозволено Юпитеру,
не дозволено быку..."

Каждый пред Богом
наг.
Жалок,
наг
и убог.
В каждой музыке
Бах,
в каждом из нас
Бог.
Ибо вечность —
богам.
Бренность —
удел быков...
Богово станет
нам
сумерками богов.
И надо небом рискнуть,
и, может быть,
невпопад.
Еще не раз нас
распнут
и скажут потом:
распад.
И мы завоем от ран.
Потом взалкаем даров...
У каждого свой
храм.
И каждому свой гроб.
Юродствуй,
воруй,
молись!
Будь одинок,
как перст!..
...Словно быкам —
хлыст,
вечен богам
крест.

1958

Желающим поближе познакомиться с творчеством И.А. Бродского СЮДА

К чёрту Бродского , даёшь Лешика!

Сегодня исполнилось бы 50 лет воистину русскому поэту, рок-барду Александру Башлачеву.
Вспомним одно из его яростных стихотворений:


Если б не терпели - так по сей день бы пели!
А сидели тихо - так разбудили Лихо!
Вьюга продувает белые палаты.
Головой кивает хуй из-под заплаты.

Клевер да березы - полевое племя.
Север да морозы - золотое стремя.
Серебро и слезы в азиатской вазе.
Потом - юродивые-князи нашей всепогодной грязи.

Босиком гуляли по алмазной жиле.
Прочих расстреляли. Многих сторожили.
Траурные ленты. Бархатные шторы.
Брань, аплодисменты, да стальные шпоры.

Корчились от боли без огня и хлеба.
Вытоптали поле, засевая небо.
Хоровод приказов. Петли на осинах.
А поверх алмазов - зыбкая трясина.

Позабыв откуда, скачем кто куда.
Ставили на чудо - выпала беда.
По оврагу рыщет бедовая шайка -
Батька-топорище да мать моя нагайка.

Ставили артелью - замело метелью.
Водки на неделю - да на год похмелья.
Штопали на теле. К ребрам пришивали.
Ровно год потели да ровно час жевали.

Пососали лапу - поскрипим лаптями.
К счастью - по этапу. К свету - под плетями.
Веселей, вагоны! Пляс, да перезвоны!
Кто услышит стоны краденой иконы?

А хрен на нас управа, поезд без дороги.
Только нам и славы, что кованные блохи.
Только и подарков - то, что не отняли,
А мёртвому припарки - как живым медали.

Вдоль стены бетонной ветерки степные.
Мы тоске зеленой племяши родные.
Нищие гурманы, лживые сироты
Да горе-атаманы из сопливой роты.

Приоткрой окно мне мальчик равнодушный,
Мы снежок припомним там, где будет душно.
Вспомним зиму нашу, белые кафтаны,
Вслед крестами машут сонные курганы.



ЗДЕСЬ вы можете ближе познакомиться с его творчеством.

После первых строк представилась дебелая чума с нечёсанными патлами и чувак, очнувшийся и делающий ноги так быстро, что баба чувяки обуть не успела.

Вот стихи собственного сочинения:

Вечер…Ты помнишь, вьюга злилась,
На мутном небе мгла носилась…
И ты сидела у окна,
Одна и, будто снег бледна…

Лишь потому что солнце село,
И ветер выл пред домом сим,
И рисовалось, будто мелом,
Лицо, сказавшее так смело:
“Воздушна ты, как пилигрим,

Достойна ты лишь восхищенья,
Любви, улыбки, ясных глаз!
Могу сказать я без сомненья,
Что ты милее всех прекрас!”

Но то лицо исчезло быстро,
Испарившись, словно дым…
Ей показалось, что со смыслом
Слова он те произносил.

Но было то лишь мимолётным
Сказаньем в милой тишине.
И будто шар в душе продрогшей,
Зажёгся в ней огонь крови.

О, как же часто так бывает,
Что люди, говоря одно,
Не на мгновенье забывают
О том, что сказано давно.

Так вдумывайтесь же в слова,
Сказанные в порыве чувства!
Лишь сердцу доверяйте вы всегда.
Ведь жизнь…
Это тоже искусство!..

Anny красиво, ощкщение придуманности витает......ку меня обычно стихи кричат..... это визг чего-то что находится внутри меня, мои переживания и чуства....у тебя очень красивые описания, но эмоций я не увидела.....а в целом очень неплохо!!
Ranger мне тож пушкина напомнило сразу))) и вообще ритмом!!!

Anny ну в таком случае оч даже хорошо...хотя система у них не очень...стихи должны вылетать, а не придумываться...как они вообще могут заставлять писать, я бы их послала на...!!!!